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Als er ſpät am Morgen aufwachte, war Franz

längſt fort.

Er habe den Bruder nicht wecken wollen, ſagte die Wirthin; er habe für ihn zurückgelaſſen, daß er zur Wolkenburg gehe.

„Und ich?“ fragte ſich der Graf Leopold. „Wohin ich?“

Er hatte ſchon die Antwort, bevor er die Frage ausgeſprochen hatte.

„Zu der Villa! Zu der weißen Villa! Zu dem Garten am Bache! Zu dem Kinde mit der ſüßen Stimme und der Elfengeſtalt!“

Er erreichte den Garten, das Haus. In jenem blühten die Blumen, dufteten die Orangen, glühten die Granaten. An dem Hauſe ſtrebten hoch und ſchlank die Säulen empor, traten überall die edlen Formen eines künſtleriſchen Baues hervor. Sie lagen heute in der hell leuchtenden Morgenſonne doch anders da als am geſtrigen Abende in dem bleichen Mondlichte.

Aber in dem Lichte des Mondes war menſchliches Leben da geweſen, hatten Herzen geſchlagen, in Angſt und in Sorge, in Leid und in Liebe. Und heute war keine Stimme zu hören und keine Bewegung zu ſehen. Die Gänge des Gartens waren leer; aus der Laube drang kein Geflüſter hervor. In dem Hauſe ſtanden