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Endlich, endlich wurde es lebendig in dem Pförtchen.

„Tanzt, tanzt!“ rief der Rittmeiſter, dem der Wein mächtiger in den Kopf geſtiegen war. „Tanzt, Graf Hochwald! Nehmt die Frau von Arenfels! Heiſa, junger Lieutenant! Die ſchöne Frau! Einen Walzer, einen Galopp! Und ich unterdeß —“ rief er.

Und mit der Champagnerarie ſang er weiter:

„Ich unterdeſſen nach alter Weiſe Führe mein Liebchen trotz Weh und Ach Ins Schlafgemach.“

„Hülfe! Ich ſterbe! Ich erſticke!“ rief die Frau von Arenfels.

Sie war bleich, wie ein Geſpenſt der Nacht. Sie wankte. Der Graf Hochwald konnte ſie nicht mehr halten.

„Sie ſtirbt!“ rief er.

In das Pförtchen des Feſtungsthores war zuerſt der Unterofſizier der Wache getreten, und ihm war dann die ganze Wache gefolgt; ſie hatten alle das ſchmale Pförtchen dicht beſetzt, um dem Trinken und Singen und Tanzen der Offiziere und ihrer lu⸗ ſtigen Geſellſchaft zuzuſehen.

Kein Menſch hätte an ihnen vorbei durch das Pförtchen ſich drängen können.

„Ja, ich ſterbe!“ hauchte die umſinkende Frau mit der Stimme einer Sterbenden.