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Es war an einem Abend im Monat Juli, als einer der gefangenen Demagogen des Köpeniker Schloſſes allein in ſeiner Zelle ſaß.

Draußen regnete es. Ein leichter Wind ſchlug den Regen gegen das einzige Fenſter des Gefängniſſes. Das war das einzige Geräuſch, das man in der Zelle ver⸗ nahm, und außer ihm herrſchte rund umher eine Stille, als wenn das ganze große Köpeniker Schloß ausgeſtorben ſei und mitten in einer Einöde liege.

Der Gefangene ſtand an dem Fenſter und ſchaute durch die ſtark und feſt vergitterten Scheiben in den trüben, regneriſchen Abend hinein. Es war dunkel in der Zelle; da war es wohl der einzige Zeitvertreib, den er ſich machen konnte, die Regentropfen zu zählen, die der Wind gegen das Fenſter trieb, den wechſelnden Tönen des Windes zu lauſchen, durch Regen und Wind zu dem trüben, grauen Himmel hinaufzublicken. Es war ein trauriger Zeitvertreib. Aber gab er nicht dennoch Hoff⸗ nung auf Befreiung, Erlöſung? Der Gefangene ſchöpft ſie aus Allem.

In die Hoffnung miſcht ſich, wenn auch nicht die Furcht, doch die Sorge, der trübe Gedanke.

Der Gefangene wurde in ſeinen Hoffnungen und Sorgen unterbrochen.

Er horchte, als wenn er etwas Anderes als Wind