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Wellen wandern von Hand zu Hand, Ziſchen an glühnden Bränden.

Frithjof ſitzt, wie des Regens Gott, Hoch auf Balken und Fluthen; Allen giebt er ſein Machtgebot Ruhig in Todesgluthen.

Eilet! Das Feur nimmt Ueberhand,

Qualmende Wirbel ſich wälzen. Gold es tröpfelt auf glühnden Sand,

Silberplatten ſie ſchmelzen.

Alles verloren! Es fliegt ein Hahn Gluthroth aus den Flammen

Hin zur Firſt, und kräht ſodann, Schlägt die Flügel zuſammen. Scharfer Frühwind ſpielet von Nord, Hoch zum Himmel es fähret.

Balders Hain iſt ausgedorrt, Flamm'iſt hungrig und zehret. Raſend gehts in die Zweig' hinein, Weite Gränz' hat die Lohe.

Ei, wie tobts! Welch grauſer Schein! Mächtig iſt Balder der hohe.

Hör! Wie knaſterts im Wurzelſpalt! Sieh, wie die Wipfel ſprühen!

Nicht ja zähmet Menſchengewalt Muſpels Söhn' im Glühen.

Gluthmeer wogt in des Haines Rund,

Strandlos ſchwellen die Fluthen; Sonn'erſcheint, doch Bucht und Sund Spiegeln nur Abgrundsgluthen.

Aſch' iſt nun der Tempel alsbald, Aſch' iſt Alles im Haine.

Traurig fort jetzt Frithjof wallt, Weinet im Morgenſcheine.