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Siebentes Rapitel.

Samuel Titmarſh erſteigt den höchſten Gipfel des Glücks.

Wenn ich George Robin's Feder hätte, vermöchte ich eine gehörige Beſchreibung der Rookerh zu geben. So muß ich mich aber begnügen zu ſagen, daß es ein ſehr ſchöner Landſitz iſt, mit ſanft an den Fluß hinab ſich ſenkenden Geländen, hübſchem Buſchwerk, Gewächshäuſern, guten Stallungen, Nebengebäuden, Küchengarten und Allem, was zu einem Rus in urbe erſter Claſſe gehört, wie der genannte Auctionär dieſelbe nannte, als er einige Jahre ſpäter ſie im Aufſtreich verkaufte.

Ich kam an einem Sonnabend, eine halbe Stunde vor dem Eſſen an. Ein ernſthaft ausſehender Mann ohne Livree wies mich auf mein Zimmer. Ein Diener in cho⸗ koladefarbigem Rock mit goldnen Borden und Brough's Wappen auf den Knöpfen, brachte mir eine ſilberne Kanne mit warmem Waſſer zum Raſiren in einer Schüſſel und um ſechs Uhr war große Tafel, bei welcher ich die Ehre hatte in dem neuen Staatsfrack und meinen neuen Schu⸗ hen und ſeidenen Strümpfen zu erſcheinen.

Als ich eintrat, nahm mich Brough bei der Hand und ſtellte mich ſeiner Frau, einer ſtattlichen Figur mit blonden Haaren in hellblauem Atlaskleid, hierauf ſeiner Tochter vor, einem Mädchen von etwa achtzehn Jahren, von malitiöſem Ausſehen, ſchwarzen Augen und buſchigen Augbraunen, einem langen, mageren Gewächſe.

„Meine liebe Belinda,“ ſprach ihr Vater, „dieſer junge Herr iſt auf meinem Comptoir und war neulich auf unſerm Ball.“

„So, wirklich?“ erwiederte Belinda, den Kopf vor⸗ nehm in die Höhe hebend.