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Es ſchlaͤgt ſechs Uhr.

Ein Kammerdiener oͤffnet die beiden großen Fluͤgelthuͤren des Salons, und es treten ein: Die Herzogin von Saint⸗Are. Funfzig Jahr alt, im⸗ poſanter Wuchs, geiſtreicher und gutmuͤthiger Aus⸗ druck des Geſichtes, mit Geſchmack und großter Einfachheit gekleidet.

Die Grafin d'Hermilly. Neunzehn Jahre,

ein entzuckendes Geſicht, die ſchoͤnſten Augen von der Welt, Fuͤße und Haͤnde von ſeltener Schon⸗ heit, bruͤnett, blaß, ſehr weiße Haut, auserwaͤhl⸗ ter Anzug. Seit einem Jahre mit dem Grafen d'Hermilly vermaͤhlt.

Arm in Arm treten ſie herein und ſetzen ſich auf eines der Sopha's, welche zu beiden Seiten des Kamines ſtehen.

Die Herzogin. Wie gut ſind Sie doch, meine liebe Marie, daß Sie ſo fruͤh kamen, und

mir die Langeweile der Toilette verkurzten, indem Sie mir Ihre Thorheiten erzaͤhlten!

Die Gräfin. Sie nennen das Thorheiten? Lieber Himmel! weshalb iſt d'Hermilly nicht hier, der mir immer meinen Ernſt zum Vorwurf macht!

Die Herzogin. und er hat Recht, Marie. Sie ſind nicht in der Stimmung Ihres Alters.

Die Graͤfin. Oder er vielmehr nicht in der des ſeinigen.

Die Herzogin. Die Thatſache iſt, daß er das Unrecht begeht, ſich mit dreißig Jahren jung zu glauben, und den Fehler hat liebenswuͤrdig zu