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Antonie erkrankte nun wirklich. Das ſchöne, bluͤhende Geſicht deckte eine ruͤhrende Blaͤſſe— die frohliche, jauchzende Stimme ſank zum lei⸗ ſen Fluͤſtern herab— auf die geiſtvolle Stirn hatte die tiefſte Schwermuth ſich gelagert.

Warum verſchweigt ſein Mund mir, daß er mich liebt? fragte ſie ſich unaufhoͤrlich; ſein Auge verraͤth mir die gluͤhendſte Liebe, ſeine Lippe ſchweigt— er kaͤmpft wie ich, er ſieht

meinen Gram— er ſieht, wie der Kummer alle Kraͤfte meiner Seele aufreibt— er leidet

um meinetwillen— warum nur ſchweigt er? Ach, Erwin war unglucklicher, als Anto⸗ nie— er ſah, er fuͤhlte wie ſie— er ahndete, der Kummer wuͤrde auch ihr Herz brechen, wie das Herz Virginia's— er wußte, auch er werde in Gram ſich verzehren, und dennoch konnte er nicht ſprechen.— Nein, es war unmoglich— die todte Geliebte hatte ja ſei⸗ nen Schwur mit in's Grab genommen. Antonie ſchied von ihm. Sie riß ſich mit Macht von Allem los, was ihrem Herzen theuer war— ſie erfreute fich Erwin's Liebe nicht— nur dieſe war fuͤr fie das höchſte, großte Gut—