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bei dem Anblicke des entſetzlichen Unglücks über die Wange des ſonſt ſo eiſernen Kriegers.

Der flammende Orient erleuchtet weit und breit das grauſe Nachtſtück. Man kann die Stellung der feindlichen Flotten deutlich erkennen und ſogar die einzelnen Flaggen unterſcheiden. Der Kanonendonner währt nur an einzelnen Stellen der beiden Schlacht⸗ linien fort.

Es iſt Nachts zehn Uhr, der Orient rettungslos verloren. Das ganze Wrack gleicht nur noch einem ungeheuern Feuerklumpen. Das Meer beginnt zu ko⸗ chen unter der flammenden Laſt. Es brauſet und ſchäumt bei dem zahlreich herabſtürzenden glühenden Eiſen⸗ und Holzwerke. Da zuckt ein weißer Feuer⸗

ſtrahl zum Himmel, Meilen weit treten Meer und Land

einen Augenblick in feenhafte Verklärung. Ein Knall wird vernommen, wie wohl noch nie in dieſen Ge⸗ wäſſern einer gehört worden— Frankreichs Admiral⸗ ſchiff, der Orient, dieſes ſtolze, prächtige Gebäude von hundertundzwanzig Kanonen, das Diadem und der Stolz der franzöſiſchen Marine, iſt mit tauſend Mann und ſechsmalhunderttauſend Pfund Sterling am Bord in die Luft geflogen.

Der Commandant dieſes Schiffes, der Diviſions⸗ chef Caſabianca, der ſchwer verwundet in ſeiner Ca⸗ jüte lag, iſt ſammt ſeinem Sohne, einem Knaben von neun Jahren, dem Lieblinge Bonaparte's, der ſchon während der Schlacht ſeltene Beweiſe ſeines Muthes gab, zu Grunde gegangen. Ein Matroſe wollte den Knaben retten, aber dieſer umklammerte ſeinen ſter⸗ benden Vater mit aller kindlichen Liebe und ließ ſich im Leben und im Tode nicht von ihm trennen.

Die Exploſion des Orients war Mark und Bein erſchütternd; ſie war verheerend. Jedes lebende We⸗