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ſchen den Blumenbeeten des Gartens und in den ſchattigen Gängen des Parks auf und nieder.

Den 31. Mai.

Der letzte Mai! Sein ſtiller Abend ſinkt hernie⸗ der. Das war ein Monat! Mag es nun werden wie es will; mag es nun Unſterblichkeit geben oder nicht; ſie mögen mich begraben auf ſo lange ſie wollen; nur die Erinnerung ſollen ſie mir laſſen, die Erinnerung an die verlebten Blüthentage; mehr brauch' ich nicht, mehr verlang ich nicht. Und ſchau' ich zurück durch das Blüthenmeer, durch Gold und Duft bis zu jenem erſten Maimorgen, wo mich die frommen Töne des Chvrals im Traume herüber trugen in ein ungeahntes ſchöneres Daſein, wie reich, wie unendlich reich fühl' ich mich! und wer könnte mir dieſen Schatz rauben?

Die Nachtigall ſchlägt aus dem Buchenwalde her⸗ über, der Abendſtern ſinkt tiefer, in dunkeln Räumen da unten ſchlafen die Blumen und träumen von Schmet⸗ terlingen, Bienen, Morgenröthen und Thautropfen. Wie viele der goldenen Kinder ſind ſchon geſtorben; ihr ſeidenes Frühlingskleidchen iſt abgefallen, ſpurlos verweht. Was iſt denn der Tod? Wär' es wirklich eine ſo große Kluft, ein Sprung von hier nach Jen⸗ ſeit? Aber in der Schöpfung gibt es keine Sprünge; überall ein harmoniſches Aufſtreben vom Unvollkomm⸗ nen zum Vollkommnen. Sollten in der großen Schöp⸗ fungsleiter, die von der Wiege nach den Sternen führt, wirklich einige Sproſſen herausgebrochen ſein, weil ſie durch eine Wolkenſchicht geht, die wir Grab nennen? Und wär' uns jenes Land wirklich ſo unbekannt? Es iſt Niemand ſo unglücklich, daß nicht ein verwehter Ton von jenem Concerte, das dort oben aufgeführt wird, zu ſeinem Herzen gedrungen wäre; brechen nicht