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geſchlungen. Wer mag ſie ſeyn? Demoiſelle Genievre biegt ſich zu ihr herüber. Sie ſitzt in der Fenſterecke ſo einſtedleriſch verloren, ein melancholiſcher Zug, däucht mir, ſpielt um den lieblichen Mund.

„Sage mir doch, Louiſe, wer iſt das herrliche Mädchen?“

„Wen meinſt Du?“ frägt Louiſe, deren Auge doch auf der Unbekannten haftet.

„Du haſt ſie ſo eben fixirt, ſie ſitzt im letzten Eck⸗ fenſter, unter dem Orangen⸗Baldachin und halb ver⸗ ſteckt zwiſchen den ſeidenen Vorhängen. Jetzt bringt ſte die Locken Genievres in Ordnung.“

Louiſe ſchaut, ſagt nicht Ja und nicht Nein, wird aber immer geſpannter.

„Sie hat die Haare flach von der Stirne zurückge⸗ ſcheitelt,“ hebe ich wieder an;„den Knoten à la grecque geſchlungen. Sie ſoll meine nächſte Tänzerin ſeyn.“

„Du haſt gute Augen, George,“ lacht Louiſe,„aber Du darfſt nicht mit ihr tanzen.“

„Wer iſt ſte aber, und warum nicht?“

Louiſe firirt ſie abermals, dann fällt ihr Blick ſu⸗ chend in eine andere Richtung.

„Der herrlichſte Teint, den ich je geſehen,“ läßt ſch