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zeugen müßte! Noch heute preßt es mir das Herz wie mit Zangen zuſammen, wenn ich an jene Scene denke. Ja, die Wirklichkeit iſt oft grauſamer, als die glühendſte Dichtung— ſchauderhafter als die ſchreckenvollſte Phantaſte— ſie malen kann. Wie kommt es doch, daß der göttliche Funke, der im Men⸗ ſchen wohnt— ſein Verſtand— ſo ſelten zum Herzen zu dringen vermag, während der teufliſche, möchte ich ſagen,— ſeine Bosheit— bis zur innerſten Faſer hineinwühlt? Ich habe oft über den ſeltſamen Cha⸗ rakter nachgedacht, der mir damals aufgeſtoßen; aber mein Verſtand wird verwittert, je länger ich nachdenke. Dieſe Gedanken wurden unwillkürlich zu Worten, als wir, vierzehn Tage nach unſerer famöſen Nacht an den Ufern des Tenneſſee, auf der Höhe von Hope⸗ field im Jackſon den Miſſiſippi hinabſchwammen. Hopefſield iſt ein kleiner Ort am weſtlichen Stromes⸗ ufer, beiläufig ſechshundert Meilen oberhalb New⸗ orleans und fünfhundert unterhalb der Mündung des Ohio in den Miſſiſippi— mit fünfzehn Häuſern, von denen ſich zwei Wirthshäuſer und Kaufläden tituliren, weil ſie Whisky ſchenken, und ein paar Dutzend Meſſer und Gabeln— einige bunte Hals⸗