„So muß nun John Hurcheon auch eine erzene Platte fuͤr ſeinen Briefſack haben. Jene diebiſche Naͤtherin, Jacky Pingle, hat alles dieß jezt geſtohlen. Ich bin verſichert, dieſes Weib wurde zur Plage meines Lebens geboren. Was ſollen wir mit dieſen Papieren thun, Lisbeth?“

„Sie verſiegeln und Herrn Hutchen ſchicken, vermuthe ich.“

„Sein! gehoͤren ſie ſein— dieſem ſchwarz⸗ herzigen Schurken!“ rief die ſtarkmuͤthige Wittwe in der hoͤchſten Entruͤſtung aus—„Andreas Dalrymple, nicht um den Unſinn dieſes alten Mannes zu hoͤren, habe ich dieſen Morgen mein trauriges Lager verlaſſen; ſondern um den un⸗ natuͤrlichen Boͤſewicht zu uͤberliſten, der ſeine niedrige Brut mit unſerem ungluͤcklichen Ver⸗ wandten— mit John Bruce verbinden moͤchte! Iſt dem nicht ſo, Robert Grahame? Iſt deine Mutter todt, Maͤdchen?— oder woher ſtammſt du? Wenn du John von Bruce's Tochter waͤ⸗ reſt, wie haͤtteſt du eine Stunde verfließen laſ⸗ ſen duͤrfen, ohne mir ſo hoͤlliſche Plane mitzu⸗ theilen? Deine eigenen armſeligen Beduͤrfniſſe liegen deinem Herzen nahe genug; allein die Ehre des Hauſes deines Vaters— meines Vaters— was lag dir daran?“

Eliſabeth war zu unwillig, um zu antworten.

„Du traͤgſt, ſagt man mir, das Gepraͤge einer Bruce.— Wohlan— ich will dein Metall pruͤ⸗ fen, Maͤdchen. Oeffne und lies mir von dem Komplotte des Schurken. Liegt, glaubſt du,

die Ehre und der Vortheil des Hauſes Bruce

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