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„Ich war zu meiner Betruͤbniß nicht weit da⸗ von.“—„Allein dieß iſt keine Geſchichte fuͤr dieſe Nacht. Seyd ihr gutes Muths, Madame? Send fuͤrchtet ihr meinen armen Miethsmann nicht.“

Eliſabeth aͤußerte keine Beſorgniß, was ſie auch in ihrem Innern fuͤhlen mochte; allein ſie ver⸗ ſchloß ihre Thuͤre, wie ſie glaubte, ſehr ſorgfaͤl⸗ tig, kleidete ſich aus, legte ſich in ihre ſon⸗ derbare Ruheſtaͤtte nieder, und ſchlief, nach al⸗ len ihren Sorgen und Ermuͤdungen, in dem Sanktuarium den Schlaf eines ruhigen und reinen Gemuͤths.

Eliſabeths natuͤrliche Liebe zur Muſik, ſo wie

ihr beſonderer Geſchmack in dieſer bezaubernden Kunſt iſt bereits erwaͤhnt worden. Allein ihre Geſchicklichkeit war nicht die der Kunſt,— es war eine Naturgabe, nichts Erworbenes,— Ge⸗ nie, nicht Talent— mehr ein Theil von ihr, als ihr angehoͤrend. Muſik war um ſie her, wie das Licht— in ihren Toͤnen, in ihren Bewe⸗ gungen, in ihrem Athem; allein was beſſer zu

unſerem gegenwaͤrtigen Zwecke gehoͤrt, ſie beſaß

die ſonderbare Faͤhigkeit, in ihrem Schlafe zu ſingen, in ihren Traͤumen die dumpfen melodi⸗ ſchen Geſaͤnge des durch den Geſchmack verfei⸗ nerten Gefuͤhls, und des durch das Gefuͤhl be⸗ ſeelten Geſchmacks auszuathmen. Die Ausuͤbung dieſer ſonderbaren Faͤhigkeit war daher unbe⸗ wußt und unwillkuͤhrlich, und ihre Beſitzerin wuͤrde ihr mit Freuden entſagt haben. Monks⸗ haugh hielt dieſelbe in der That fuͤr das ſtaͤrkſte Aazeichen ihrer verborgenen Krankheit.

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