87 So klagt' Amynt, die Augen voll von Thraͤnen, Blaß und gebuͤckt den Gegenden ſein Weh; Sie ſchienen ſich mit ihm nach ihr zu ſehnen, Und ſeufzten:„Lalage!“

An die Preußiſche Armee.

Unuberwundnes Heer! mit dem Tod und Verderben

In Legionen Feinde dringt;

Um das der frohe Sieg die gold'nen Fluͤgel ſchwingt,

9 Herr, bereit zum Siegen oder Sterben!

Sieh! Feinde, deren Laſt die Huͤgel faſt 4 verſinken, Den Erdkreis beben macht, Ziehn gegen dich, und drohn mit Qual und ew'ger Nacht; Das Waſſer fehlt, wo ihre Roſſe trinken!

Der duͤrre, ſcheele Neid treibt feile Sölt⸗ ner⸗Schaare Aus Weſt und Suͤd heraus,