chenden Künſte zeigte. Zuweilen aber brach durch dies Gewirr der Töne der Geiſt der wahren Kunſt hervor. Wie ſilberner Mondſchein durch zerriſſenes Gewölk zitterte eine alte, verklungene Melodie durch den brauſenden Paſſagenſchwall. Vielleicht dachte der Künſtler in ſolchem Moment an das Lächeln ſeiner Mutter, an den erſten Kuß ſeiner Jugend⸗ geliebten, an die blauen Augen ſeines Kindes, das ihm ein edles, verirrtes Weib im fernen Land ge⸗ boren. Dann ſchwebte das Leuchten des Genius um ſeine hohe, bleiche Stirn wie Abendgluth um die Ruinen eines Göttertempels. Er wurde wieder jung und ſchön, und die Frauen und Mädchen in ſeiner Nähe bebten und wußten nicht warum.

Mit einer ſchreienden Diſſonanz endete das ge⸗ miale Spiel. Der arme, bewunderte Virtuoſe hatte ein Stück ſeines eigenen Lebens, vielleicht ohne es zu ahnen, der Menge, die ihn nicht verſtand, ſo eben preisgegeben. Himmelſtürmende Gedanken, das Ringen einer Menſchenſeele, übertäubt von dem hölliſchen Jubel wilder Bacchanalien, ſüße Erinne⸗ rungen aus der Kinderzeit, unausſprechliche Sehn⸗ ſucht nach einem einzigen treuen und wahren Her⸗ zen zogen an ſeiner Küunſtlerſeele, während er am