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Tödt' ich Dich dann im ritkerlichen Zweikampf, So iſt am Hof wohl Niemand über mir. Beſiegſt Du mich, ſterb' ich von Deiner Hand, So rinnt das Blut, das Dir Verderben brächte, Im Sand dahin, und kann Dir nicht mehr

ſchaden.

Du kannſt fürwahr den Schimpf nicht dulden,

Gaſton, Ich habe Deine Ehre frech verletzt. Ich ſprach von ſchnöder Luſt, von feilen Dirnen, D'rum räche Dich— Gaſton. Du aberwitz'ger Thor! Du willſt mich zwingen, mich mit Dir zu meſſen. Was treibt Dich, kühnen Wahnſinns voll, zu toben? Ivain. Wie? Feile Dirnen— was?— Das krankt

8 Dich nicht?

Gaſton.

Jetzt ſcheint's ein Spaß mir, übel angewendet, Laß das—