aber welches auch ihr moͤrderiſcher Zweck war, der ehrliche Krieger, Leibeigne und Edle, alle gingen einen und denſelben Weg— ins Grab.

Wiewohl der Eifer der Streitenden nach⸗ zulaſſen begann, war der Sieg ungewiß. Schon war die Sonne immitten ihres Laufs. In dichten Wolken erhob ſich der Staub. Douglas ſtüͤtzte ſich auf ſein Schwert, Ran⸗ dolph trocknete ſeine blutbedeckte Stirn. Nicht weniger ermuͤdet ſind die engliſchen Truppen von einem Kampf, der ſeit Tages⸗ anbruch dauert. Der tapfre Egremont ſteht ſtil, um Athem zu ſchoͤpfen, Beauchamp zieht ſein Viſier auf. Aus Lord Montague's Haͤnden entſchluͤpft die Lanze. Und auch du, tapfrer De Vere, laͤßt dein Schwert fallen; die Schlaͤge des ſtammhaften Berkley ver⸗ ringern ſich. Pembrock's, des Unerſchrocknen, Kriegeshorn toͤnt ſchwaͤcher. Dein Arm neigt ſich, Argentine, und nicht mehr hoͤr ich Per⸗ cys Stimme ſchreien: Vorwaͤrts, ihr Waffen⸗ bruͤder.

Bruce, deſſen Augen denen des wachſamen