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Geſicht war beſchattet, aber die Figur trat ſchaurig zwiſchen den blühenden Hortenſien ins Licht.

Unverwandt hing ihr Blick am geſtirnten Him⸗ mel— ihre weißen Finger bewegten ſich krampf⸗ haft um einander— ein leiſes Schluchzen drang aus der ſchwer belaſteten Bruſt hervor— zuletzt preßte ſie konovulſiviſch die gefalteten Hände vor die Augen.

„Caritas!“— rief die Stimme des unglück⸗ lichen Mannes in der Stube.

„Ja— mein Vater, ich komme!“ entgegnete ſie hell und unglaublich ſchnell gefaßt. Sie riß ein weißes Tuch hervor, wehte den thränenfeuchten Augen Kühlung zu und— verſchwand.

Furchtbar war der Schreck des lauſchenden Di⸗ plomaten, als der Name, den ſein Herz, trotz ſeines Stoizismus, noch nicht gleichgiltig vernehmen konnte, durch die ſtille Nacht drang. Dem Schreckffolgte ein ſüßes, himmliſches Gefühl des Verlangens, das aber auch bald in der Trauer und Angſt um das geliebte Mädchen unterging.

Was war geſchehen? Oder war es nicht ſeine Caritas? War es nicht der Marquis Deſalles, den er ſoeben in einem entſetzlichen Zuſtande belauſcht

hatte?