119 hundert hoͤlliſche Geiſter ſeufzen jetzt da drinne um die Wette, wie die Zephirs in ihren letz⸗

ten ſchoͤnen Verſen. Weit davon iſt gut vor im Schuß.—

Eben hoͤrte man wieder im Schloſſe ein lau⸗ tes Angſtgeſtoͤhn und Wimmern, dazwiſchen ein teufliſches Hohngelaͤchter, knallende Peitſchen,

Trommeln, Schlachtmuſik und Waffenge⸗

toͤe. Morgan eilte ſpornſtreichs davon; aber Sir David ſprang ihm nach und ergriff ihn bei den Haaren.

„Das iſt mein Tod!— rief Shinkin— das iſt der große Nagel zu meinem Sarge. Retten Sie wenigſtens Ihr eignes armes Leben, gnaͤdigſter Herr und Patron. Ich fuͤr meine Perſon bin ein verlorner Mann.“

Du biſt blos ein Narr, wie immer— ein Haaſe, den jedes rauſchende Blatt in die Flucht ſchlaͤgt. Ich muß erſt das Weitere ab⸗

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