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mit dem Jüngling auf die Gaſſe, um der Hütte der Großmutter des letztern zuzuwandern.

Aber der bleiche Todesengel war mit ſeinem Schrirte raſcher geweſen als der Aſtronom mit ſeiner Wundertinctur. Ruhig wie eine müde Pilgerin, die ihren weißen Stab am Rande des Blumenbeetes, das ihr für die Nacht zum Lager dienen ſoll, mit lächelnder Miene niedergelegt, zufrieden mit der langen Bahn, die ſie in Sonnenhitze und eiſigen Stürmen zurück⸗ gelegt hat, lag die neunzigjährige Greiſin da, mit ſanftgeſchloſſenen Augen und bleichen Lippen, auf denen noch ein ſanftes Abſchiedslächeln ſchwebte, als wollte ſie noch im Tode ihrem treuen Enkel Segen erflehen, und als ſei die erſte Bitte, die ſie am Throne des Weltenrichters anbrachte, wieder nur ein Segenswort für ihren Enkel!

Der Aſtronom trat zur Leiche— er faßte ihre abgezehrte Hand, fühlte ihren Puls, ließ ſie aber ſogleich wieder traurig ſinken, indem er mitleidig auf den armen Jüngling blickte, der mit ſeinem Blicke der Hand des Aſtronomen gefolgt war, und ſobald er das Troſtloſe errieth, laut jammernd vor dem Lager ſeiner Großmutter zu Boden ſank.

„Richte Dich auf, armer Junge,“ tröſtete jetzt der Aſtronom;„hier hat die Natur nur ihren Tribut