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lange ihm zu leben beſtimmt iſt?— aber im ge⸗ wöhnlichen Leben miſcht ſich die Vorſtellung der ungewißheit und die tägliche Erfahrung des Ge⸗ gentheils mächtig zu dieſem Gedanken, und er ver⸗ liert ſich in ein dunkles Vielleicht, das nur bey dem Ernſteren eine lebhaftere Betrachtung des Todes und den Entſchluß erzeugt, ſtets wachſam und vor⸗ bereitet zu ſeyn.

Ich weiß aber beſtimmt, daß morgen um dieſe Zeit meine letzte Stunde bereits vorüber, und der dunkle Vorhang aufgezogen ſeyn wird, der die Ge⸗ heimniſſe der Geiſterwelt vor unſern Blicken ver⸗ hüllt. Morgen um dieſe Zeit iſt dieſer Körper, in dem ich jetzt noch denke, handle, als eine ſtarre, ralte Maſſe zu nichts gut, als in dem Schooße der Erde in ſeine Elemente zurückzukehren. Agathokles iſt nicht mehr. Sein Wirken hat aufpehört, kein Freundesauge erblickt ihn mehr, kein Ohr ver⸗ nimmt den Ton ſeiner Stimme.

Und der Geiſt?— Mit Entſetzen wendet ſich in dieſen ernſten Augenblicken, die ſchaudernde Seele von dem Gedanken der Vernichtung hinweg, hin⸗ weg von allen ſpitzfindigen Syſtemen der Philoſo⸗ phie, und umfaßt mit Innigkeit und kindlichem Glauben die troſtvollen Verkündigungen der Reli⸗ gion. Ja, ich werde leben! Noch ſehe ich die Be⸗

Agath. III. Th. 19