VI Seht ihr dort purpurfarb'ne Wolken gluͤh'n? Das iſt des bends ſanfte Rithe nicht!

Vie Salanander, durch die Lüfte iehen

Sie ſhwer und drohend, mit erborgtem Licht: 66 iſt der Widerſchein der Feuerſtätte,

Wo Chriſtoph ſeiner Bosheit Saamen ſöte,

Er ſtreute frech mit der verwegnen Hand,

Zu jedem Laſter faͤhig, Mord und Brand.

Richt war der Schreckliche im Staub geboren,

Ficht durch ſein Schickſal in der Wiege ſchon

Zum Moͤrder, durch Erziehung, auserkohren! Nein, eines tapfern Ritters einz'ger Sohn War ihm ein neidenswerthes Lvos geworden, Doch in dem Herzen lag der Keim zum Worden! Es wachſt das Laſter und die boſe Luſt

Rur in der eignen unbewachten Bruſt.