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Und wag' ich dieſes Grabgewoͤlb' zu fragen:

Was beut Gewiſſes deine dunkle Kunde?

Den Tod!— Wie! Und ſein Tempel in der Runde Muß dieſe Stadt, die herrlich ſchoͤne, tragen,

Den Zauberſpiegel, wechſelnd jede Stunde?

O der Contraſt! Paris! Dort oben jagen

Die Menſchen raſtlos ſich, wie Ebb' und Fluth— Und unten ew'gen Schlafs die Vorwelt ruht.

3.

Paris, das ſtolze Monumente decken, Sein erſter Grund iſt dieſer Hoͤhl' entſprungen. Beſcheiden, rings vom Arm der Sein' umſchlungen, Kaum Herrin ein'ger weit verſtreuten Flecken, Hat es gemach ihr Feld und Moor errungen; Das Louvre waͤchſt, anſtatt der Waldesſtrecken und, folgend ſolcher Arbeit hehrem Lauf, Strahlt unſer Glanz wohl uͤber'm Abgrund auf.

Doch, als der hohle Schooß der tiefen Erde Den Vaͤtern einſt ihr Eintagshaus entrichtet, Traͤumt ihnen nicht, daß ſpaͤter dort errichtet Ein Mauſoleum ihrer Aſche werde.

Die Leichen, ſeit Jahrhunderten geſchichtet,

Mit ihrem Gifthauch weckten die Beſchwerde; Gefuͤllt, doch nicht geſaͤttigt war das Grab— Die Erde nun viel weit're Gruͤfte gab.: