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— Sie runzeln die Stirn... ich bitte, reden Sie.

— Ueber dem Diadem Ihrer Tochter lagern ſchwarze Wolken, ſie wird nicht gluͤcklich ſein.

— Arme Hortenſe!

— Jeſus, was iſt denn das?

— Ich bitte, fahren Sie fort.

— Eine ſtolze Dame, aus fernem Land, um⸗ flort die Sonne Ihres Gluͤckes.. Sie raubt Ihnen die Liebe Ihres Gemahls.

— Die Schaͤndliche, laͤchelte Joſephine.

— Und verdraͤngt Sie aus ſeinem Herzen.

— Das iſt nicht ſchoͤn von ihr.

— Mit Ihrem Stern erbleicht auch der Sh⸗ res zukuͤnftigen Gemahls. Ach!

— Warum ſeufzen Sie?

— Er wird auf fremder Erde ſterben, prophe⸗ zeite Mademoiſelle Lenormand und warf die Kar⸗ ten zuſammen.

Da trat Barras ein.

— Stoͤre ich, meine Damen? fragte Barras.