228 Ernſt Andolt.

Kreuzwegen des Schickſals von ihr getrennt worden, ehe die Ahnung zum Bewußtſein werden konnte.

Um es kurz zu ſagen, ich war am Ziel meiner Poſtreiſe; ein Wagen meines künftigen Brodherrn ſollte mich an der Station erwarten und nach dem benach⸗ barten Landſitze desſelben entführen. Ein im Hofe haltendes beſpanntes Cabriolet blickte mich finſter an.

Sie lächeln, wie ich ſehe, über eine ſo ſchnell ent⸗ ſtandene, ſo wenig durch die Dauer des Zuſammenſeins motivirte Zuneigung. Aber fordern Sie für Alles Motive— nur nicht für derartige Gefühle.

Inzwiſchen fluchte der Poſthalter entſetzlich; er hatte Gründe genug zum Zorn: der fehlende Poſtillon — die ſchweißtriefenden, ſchnaubenden Pferde, ſeine bei dem Sprunge des Turners zerbrochene Brille— Alles kam zuſammen, dieſen Ehrenmann zu erbittern. Ich führte die Dame in das von einem Talglichte matt erhellte Wirthszimmer und fragte, als ſie ſich in einem alterthümlichen Seſſel niedergelaſſen, wie ſie ſich nach dem Schreck befinde?— Ich glaube, ſagte ſie lächelnd, die Sache hat mir von Allen am wenigſten Schreck gemacht; was hilft auch das Fürchten? Gefahr iſt überall; und ſchon häufig hab' ich bemerkt, daß uns die Uebel, welche uns am meiſten Sorge machen, am wenigſten treffen, dagegen andere, an die wir gar nicht gedacht habe.— Die Hauptſache iſt, daß man ſich auf ſeine Glieder ver⸗ laſſen kann, ſagte der während der letzten Worte ein⸗ getretene Turner.— Das nützt verdammt wenig, rief der ihm folgende Poſtmeiſter, wenn man ſich nicht auf ſeinen Verſtand verlaſſen kann; und es zeigt verdammt wenig Verſtand, bei drei Grad Kälte auf dem Kutſchen⸗ dache zu fahren und den Leuten ins Geſicht zu ſpringen.

Der Turner ſuchte ihn zu begütigen; der Poſt⸗ meiſter ſagte: Nun, die Sache iſt abgemacht. Wer von den Herrſchaften reiſ't weiter?

Ich erwarte hier, ſagte ich vortretend, ein Fuhr⸗ werk des Freiherrn von—