Cure Wege ſind nicht meine Wege. 47

er war darum nicht minder da geweſen, ſie hatte ihn geſehen, und gerade jetzt überlief ſie ein warmer Schauer bei der glänzenden Erinnerung. Man ſagt von der Liebe, daß ſie ein Funke ſei, der einſchlage und zünde, man wiſſe nicht wie und woher. Faſt ſo war es Leo⸗ nien gegangen, und das war eben der eigenthümliche Widerſpruch in ihrem Weſen, der ihr faſt über Jeden, welcher mit ihr in Berührung kam, eine ſo ſchranken⸗ loſe Macht verlieh: die tiefe Leidenſchaftlichkeit, die jeden Augenblick aufbrauſen konnte, über alle Hinder⸗ niſſe und Geſetze hinaus, und die kalte Berechnung, welche dieſe Leidenſchaftlichkeit unter ein eiſernes Joch zwang.— Zwang?— wenigſtens für jetzt.

Es war an einem Abend in der Oper. War es die weiche Schwingung der Muſik, welche ihre Seele

gefangen nahm? Sie ſaß in der Loge zurückgelehnt

einer ſchwankenden Träumerei hingegeben, die ihr ſonſt nicht gewöhnlich war, und ohne ſich Rechenſchaft davon abzulegen, hingen ihre Augen an dem Kopf eines jun⸗ gen Mannes, der nicht weit von ihr, in dem halb⸗ verfinſterten Hintergrund einer anderen Loge ſaß. Er ſelbſt war ihr unbekannt, und ebenſo die Geſellſchaft, in welcher er ſich befand. In dem ſchwebenden Spiele ihrer Phantaſie, von den Tönen des Muſik gehoben und begleitet, ſuchte ſie die Linien dieſer Stirn zu ent⸗ ziffern, von welcher das dunkle, glänzende Haar in reichen Wogen zurückgeworfen war.

Plötzlich ſah er auf, ſein Blick begegnete dem ihri⸗ gen. Es war ein Blitz. Leonie fuhr auf, durch alle Fibern ſchoß der elektriſche Funken, und das Blut wallte heiß in ihr auf. Es war nur ein Augenblick, eine ſonderbare Betäubung folgte nach, ſie ſenkte die Augen und lehnte ſich zurück. Die leuchtenden Blicke des Unbekannten ruhten noch immer in offenbarer Be⸗ wunderung auf ihr. Leonie wandte faſt unmerklich den anmuthigen Kopf von ihm weg. Ihr Vater hatte ſie nicht begleitet, nur Fräulein Pertold ſaß in der Loge