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eine ſchone Predigt uͤber den Tert vorbereitet: Wer mein Brod ißt..

„Trockenes Brod“, fiel Chicot ein.

„Sehr richtig, trockenes Brod“, entgegnete Gorenflot, indem er die ruͤſtigen Kinnladen in ehelopiſchem Lachen auf⸗ riß.„Ich hatte Wortſpiele gemacht und eine Stunde lang allein daruber gelacht, fand aber im Hofe eine Schaar kraͤf⸗ tiger aufgeweckter Burſche, die wie die Heuſchrecken umher⸗ ſprangen. Das muß eine Taͤnuſchung ſein und ich mochte die Gelehrten darüber zu Rathe ziehen.“

„Taͤuſchung?“

„Man roch den Wein von weitem.“

„Den Wein? Bruber Borromaͤus hatte Euch alſo nicht gehorcht?“

„Des Borromaͤus bin ich ſicher“, ſagte Gorenflot,„er iſt der blinde Gehorſam ſelbſt.. Wenn ich zu ihm ſagte, er ſolle ſich bei gelindem Feuer braten„wuͤrde er ſich ſelbſt auf den Roſt legen und Feuer darunter anmachen.“

„Das hat man davon, wenn man ſich auf die Geſichter ſchlecht verſteht“, ſagte Chicot, indem er ſich die Naſe rieb; „mir ſieht er gar nicht ſo aus.“

„Das iſt moglich, aber ich kenne meinen Borromaͤus, ſiehſt Du, wie ich Dich kenne, lieber Chicot“, antwortete Modeſtus, der allmälig betrunken und damit zaͤrtlich wurde.

„Und ſie rochen nach Wein, ſagſt Du?“

„Borromaͤus?“

„Nein, Deine Moͤnche.“

Wie die Fäſſer, abgerechnet, daß ſie roth ausſahen