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gen ſich ſelber ſein kann, die Krone, welche die Ju⸗

gend und die Schönheit auf ihr Haupt gedrückt, mit

eigener Hand zu entblättern? Aber laſſen Sie uns bei

unſerer Geſchichte bleiben!— Wer war bei dieſer

kranken, verzweifelnden, der Welt und den Menſchen

fluchenden Mutter? Vicht ihre Tochter, nicht dieſes

Kind, welches ſie liebte, indem ſie es verwünſchte!

Nein— ihre Tochter war verſchwunden, Niemand wußte, wohin ſie gegangen war. Man hatte nur eines Tages lautes Flehen und Jammern, dann hefti⸗ ges Zürnen und Drohen in dem Zimmer der Baro⸗ nin vernommen, dann hatte ihre Tochter Karoline ſtolz und kalt dieſes Zimmer und das Haus ihrer Mutter verlaſſen. Wohin war ſie gegangen? Hatte ſie ſich getödtet, um ihrem Leben, ihrer Schande und ihrem Verbrechen ein Ende zu machen? Das fragte ihre Mutter die Luft, welche ſie athmete, die Sterne, zu welchen ſie verzweifelnd und jammernd empor blickte! Arme Mutter, ſchaue hinüber auf jene lieb⸗ liche Villa, auf das Weib, welches dort unter dem Laubdach ſitzt! Wer iſt es, der zu ihren Füßen liegt, der ſeine Arme auf ihre Kniee gelegt, zu ihr aufſchaut? Wie, darf der Lazzaroni es wagen, dieſe. Tochter einer Fürſtin ſeine Geliebte zu nennen? Kann die Tochter ihrer edlen und erhabenen Ahnen

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