. 137 Ottilie war es nicht allein, welche alſo litt. Unten auf der Straße wankte, in einen Man⸗ tel dicht verhuͤllt, Wernhold hin und her. Sein Zuſtand war Hoͤllenqual. Jeder herunterſchal⸗ lende Ton der Muſik durchſchnitt ſein Herz ohne es zu zerſtoͤren. Er ging erſt, als der letzte Wagen abgefahren und das Meilerſche Haus geſchloſſen war. Noch ungewiß, ob in den Fluß oder in ſeine Wohnung, gedachte er der Troſt⸗ worte Ottiliens. Er trug ſie auf der bloßen Bruſt. Er zog ſie hervor. Er las ſie beim La⸗ ternenſcheine. Wunderbar fuͤhlte er ſich geſtaͤrkt und erhoben, und eilte nach Hauſe.

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In Paris hatte Wernhold nichts weiter zu ſuchen. Allein eine Menge uͤbernommener Auf⸗ traͤge feſſelte ihn noch fuͤr einige Zeit an dieſe Stadt. Nach drei Monaten war Alles abge⸗ than. Nun haͤtte er ſeine Reiſe nach England antreten koͤnnen, wohin ſchon ſehr lange ſeine Abſicht gegangen war. Doch jetzt fuͤhlte er, daß eine Art von Zauber ihn feſthielt in einer Stadt, die das Grab aller ſeiner Wuͤnſche und Hoff⸗ nungen geworden war.