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Meine Lippen ſind es, welche er küßt, meine Geſtalt iſt es, welche er umfängt, an mich ſind ſeine Worte, ſeine Briefe gerichtet und ich bin es, welche ſie beant⸗ wortet. Er liebt mich, nur mich und glaubt doch nicht an mich! Ich bin ihm nichts, als ein todtes Bild, wie alle andern Frauen.— Dies hat er mir geſagt und ich bin nicht wahnſinnig geworden, und ich habe den grauſamen Muth gehabt, die Thränen, welche die Verzweiflung mir ausgepreßt, für Thränen des Entzückens auszugeben.

Oh ſchmachvoller, ſchauerlicher Spott des Schick⸗ ſals, zu ſein, was ich nicht bin und nicht zu ſein, was ich bin.

Und mit einem gellenden Weheſchrei zerraufte ſie ſich das Haar, ſchlug ſie mit den Fäuſten an ihre Bruſt und weinte und jammerte laut.

Sie hörte nichts, ſie ſah nichts, ſie fühlte nichts, als ihren unnennbaren, verzweiflungsvollen Schmerz.

Sie zitterte nicht einmal für 44 ſelber, ſie dachte gar nicht daran, daß ſie verloren ſein würde, wenn man ſie hier fände.

Und doch hatte ſich dort drüben leiſe und geräuſch⸗

los eine Thür geöffnet und ein Mann war ein⸗ getreten.—

Er ſchloß die Thür hinter ſich und ſchritt auf Lady

Jane zu, welche immer noch am Boden lag. Er ſtand

hinter ihr, während ſie ihre verzweiflungsvolle Klage ausſtieß, er hörte jedes Wort ihrer zitternden Lippen; ihr ganzes ſchmerzvoll zuckendes, qualenzerriſſenes Herz lag enthüllt vor ihm und ſie wußte es nicht. Jetzt beugte er ſich zu ihr nieder und berührte leicht mit der Hand ihre Schulter. Sie zuckte von dieſer Berührung zuſammen, als habe ein Schwert⸗