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des Gemaches von jenem Divan her ertönten. Dort in der Ecke zu⸗ ſammengekauert, unbeweglich und regungslos lag eine Frauengeſtalt. Die Hände über die Bruſt gefaltet, die Augen zum Himmel emporge⸗ richtet, lag ſie unbeweglich da, nur zuweilen aufächzend in Qual, oder einzelne Worte des Zorns und Unmuths flüſternd.

Sie war allein mit ihrer Qual und ihren Schmerzen, ſie war immer allein; ſie war es ſeit vielen Jahren ſchon geweſen, und all⸗ gemach hatte der Kummer ihr Herz verhärtet und es erſtarren gemacht gegen alle anderen Leiden, als gegen die ihrigen. Sie haßte die Menſchen, ſie haßte die ganze Welt, ſie zürnte Denen, welche heiter waren und glücklich, und ſie hatte kein Mitleid mit Denen, welche weinten und traurig waren. Denn ſie, ſie hatte noch mehr gelitten, als alle Dieſe, ſie litt noch immer, und wer hatte denn Mitleid mit ihr, wer erbarmte ſich ihrer Qual?

Seht ſie nur an, dieſe arme, ächzende Frau! Erkennt Ihr dieſe von Gram und Krankheit entſtellten Züge, dieſe blutunterlaufenen Augen, dieſe farbloſen ſchmalen Lippen, die immer krampfhaft zuſammen⸗ gepreßt ſind, als wollten Sie den Aufſchrei der Qual zurückhalten, und die ſich nur öffnen, um kalte und harte Worte zu ſprechen?— Erkennt Ihr ſie? Hat dieſes arme, unglückliche, entſtellte Weſen da wohl Aehn⸗ lichkeit mit der heiteren, ſchönen und geiſtvollen Prinzeſſin Amalie, welche wir einſt gekannt haben? Und doch iſt ſie es, doch iſt es die Prinzeſſin Amalie. Aber was hat der Gram, was haben die Jahre aus ihr gemacht! Die Schweſter des mächtigen Heldenkönigs, was iſt ſie jetzt weiter, als ein armes ſieches Geſchöpf, das die Menſchen flieht und von ihnen gemieden wird. Und ſie weiß, daß man ſie meidet, und ſie will es ſo! Sie will einſam und allein daſtehen inmitten der Welt, ſo einſam und allein, wie Er es iſt in ſeinem düſteren Kerker. Sie nennt die ganze Welt ihren Kerker, und ſie ſagt oft zu ſich felber, ihre Seele ſei hinter dem Eiſengitter ihres Körpers eingeſchloſſen, und könne nimmer erlöſt und befreit werden, ihr Herz liege auf dem brennenden Roſt der Welt, und ſie könne es nicht befreien, denn es ſei mit Ketten da angeſchmiedet, mit denſelben Ketten, welche man Ihm angelegt und die ſeine Geſtalt umfangen hielten.