Was ſtarrſt Du ſo wild, Jwan Petrowitſch? Was rinnt Dir der Schweiß in hellen Tropfen die Stirne hinab? Was zittern Deine Glieder, und was ſiehſt Du Deine Kameraden ſo troſtlos und kummervoll an?

Sie ſingen ſo fröhlich, ſie plaudern ſo luſtig, und indem ſie's thun, ſchöpfen ſie ſo flink und behende das Pulver ein!

Jwan bläſt immer hellere Wolken aus ſeiner Pfeife empor.

Jetzt ſtößt er einen Schrei aus, einen herzzerrei⸗ ßenden, jammervollen Schrei!

Die brennende Pfeife entfällt ſeinem Munde.

Jetzt ein wildes Geheul, dann ein entſetzlicher, grauſenhafter Knall.

Die Erde erbebt und zittert, als wolle ſie ſich öffnen, um die Gluthſtröme eines donnernden Kraters empor zu ſpeien. Der Himmel ſcheint geſchwärzt von dem furchtbaren Pulverdampf, der weithin die Luft erfüllt. Hie und da ſieht man einen menſchlichen Körper, einzelne zerſchmetterte Glieder, Trümmer des aufgeflogenen Gebäudes durch die Luft niederſchießen, und die ſtöhnende und zitternde Erde bedecken.

Aber kein Laut, keine Klage, kein Todesröcheln ertönt mehr!

Es iſt Alles vorüber.

Die Pulvermühlen ſind in die Luft geflogen, und ſo weit ſie auch von Berlin entfernt ſind, ſo hat man doch überall die entſetzliche Exploſion vernommen, ſo haben doch in der Friedrichsſtraße die Häuſer, wie