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Thränen ihren Augen, und ihre ganze Geſtalt erzitterte unter dem Sturm ihrer innern Leidenſchaft.

Und das ſagſt Du, Sorella, Du, welche ſo viel geliebt, ſo viel angebetet wird? fragte Marietta.

Barberina ſchüttelte mit einem matten, verächtlichen Lächeln das Haupt. Nennſt Du das Liebe? Iſt die⸗ ſes hohle Wortgezwänge, dieſes ewige Einerlei nichts⸗ ſagenden Lobes, dieſes Preiſen meiner Schönheit, mei⸗ ner Grazie und Kunſtfertigkeit, iſt das Anbetung! Geh, geh, Marietta, Du weißt, daß es nicht ſo iſt; Du weißt, daß ſie Alle ſich nur mit mir ſchmücken wollen, wie mit einer ſeltenen fremdländiſchen Blume, welche nur deshalb ſchön iſt, weil man ſie theuer be⸗ zahlt hat, und welche man nur deshalb bewundert, weil ſie fremd und ſelten iſt. Du weißt, daß Keiner von allen dieſen Männern mich liebt um meiner Selbſt, ſondern Alle nur um meiner äußern Erſcheinung willen. Niemals bin ich einſamer, als umgeben von meinen Anbetern, niemals fühle ich mich weniger ge⸗ liebt, als indem ſie mir ſagen, daß ſie mich grenzen⸗ los lieben. Oh, Gott, muß ich denn mein Herz ein⸗ ſargen und es begraben unter dem Schnee dieſes kal⸗ ten Nordens! Gott, Gott, gieb meinem Herzen ein Herz, das lieben kann, wie Barberina's Herz!

Sie ſchlug ihre beiden Hände vor ihr von Thrä⸗ nen überfluthetes Angeſicht, und ſtand zitternd und ſchwankend, wie eine vom Sturm geſchüttelte Lilie da.

Marietta trat zu ihr und legte voll tiefen Mitge⸗ fühls ihr Haupt an ihrer Schweſter Schulter. Sie verſuchte es nicht, ſie zu tröſten oder zur Ruhe zu er⸗ mahnen, denn ſie wußte, daß es Schmerzen giebt, welche von Troſtesworten wie von Dolchſpitzen auf's Neue verwundet werden, und die ſich erſt austoben müſſen, um ſich zur Ruhe zu ſänftigen. Sie kannte