Stirn, als wolle er die Thräne verwiſchen, welche der Nachtwind indeß ſchon getrocknet hatte.

Oh, Amalie, Sie weinen? ſagte er ſchmerzvoll. Sie haben kein Wort des Troſtes, der Ermuthigung, der Hoffnung für mich?

Kein Wort, mein Freund! Das macht, ich habe keine Hoffnung und keinen Troſt! Ich weiß, daß wir Beide einer troſtloſen, öden und ſturmzerriſſenen Zu⸗

kunft entgegen gehen, ich weiß, daß dieſe Nacht, unter

deren Schatten wir uns heute zum erſten Male die Hand reichten, ewig dauern, daß für uns niemals die Sonne ſcheinen wird! Ich weiß, daß in dem Mo⸗ ment, wo unſere Blicke ſich zuerſt begegneten, mein Schutzengel ſich das Antlitz verhüllte und weinend end⸗ floh, ich weiß, daß Sie weiſer und beſſer gethan hät⸗ ten, dem armen Bettlermädchen auf der Straße Ihr Herz zu ſchenken, als es hinzugeben an die Schweſter eines Königs, an die arme Prinzeſſin Amalie.

Hören Sie auf, hören Sie auf, ſeußzte Trenck, noch immer zu ihren Füßen ruhend und das Antlitz an ihre Knie drückend. Ihre Worte treffen mein Herz wie vergiftete Dolche, und doch fühle ich, daß Sie die Wahrheit ſagen. Ja, ich war ein Elender, daß ich es wagte, meine Augen bis zu Ihnen zu erheben, ich war ein Gottesläſterer, daß ich, der Ungeweihete, der Un⸗ berechtigte, mich eindrängte in den heiligen Tempel Ihres Herzens, auf welchem die Veſtaflamme Ihrer unſchuldigen und heiteren Gedanken in klarſtem Frie⸗ den brannte, bis meine heißen und ſtürmiſchen Seufzer ſie beunruhigten und ſtörten. Aber ich will wieder gut machen! Noch iſt es Zeit, noch ſind Sie durch keine Gelübde, durch keine Eide an mich gebunden, noch können Sie dieſe kaum erſchloſſene Blüthe einer erſten Jugendliebe zu den verwelkten Veilchenſträußen

Mühlbach, Berlin u. Sansſouci ꝛc. II. 5 4