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unterbrochen ward, als durch den eintönigen Schlag der großen Pendeluhr, die dort auf dem Sims des vergoldeten Kamins ſtand, und durch die Seufzer und leiſen Klagen, die von der anderen Seite des Gemaches von jenem Divan her ertönten. Dort in der Ecke zuſammengekauert, unbeweglich und re⸗ gungslos lag eine Frauengeſtalt. Die Hände über die Bruſt gefaltet, die Augen, zum Himmel empor⸗ gerichtet, lag ſie unbeweglich da, nur zuweilen auf⸗ ächzend in Qual, oder einzelne Worte des Zorns und Unmuths flüſternd.

Sie war allein mit ihrer Qual und ihren Schmer⸗ zen, ſie war immer allein; ſie war es ſeit vielen Jahren ſchon geweſen, und allgemach hatte der Kum⸗ mer ihr Herz verhärtet nnd es erſtarren gemacht gegen alle anderen Leiden, als gegen die ihrigen. Sie haßte die Menſchen, ſie haßte die ganze Welt, ſie zürgte Denen, welche heiter waren und glücklich, und ſie hatte kein Mitleid mit Denen, welche weinten und traurig waren. Denn ſie, ſie hatte noch mehr gelitten, als alle Dieſe, ſie litt noch immer, und wer hatte denn Mitleid mit ihr, wer erbarmte ſich ihrer Quale

Seht ſie nur an, dieſe arme, ächzende Frau! Erkennt Ihr dieſe von Gram und Krankheit ent⸗ ſtellten Züge, dieſe blutunterlaufenen Augen, dieſe farbloſen ſchmalen Lippen, die immer krampfhaft zuſammengepreßt ſind, als wollten ſie den Aufſchrei der Qual zurückhalten, und die ſich nur öffnen, um kalte und harte Worte zu ſprechen?— Erkennt Ihr ſie? Hat dieſes arme, unglückliche, entſtellte Weſen da wohl Aehnlichkeit mit dieſer heiteren, ſchönen und geiſtvollen Prinzeſſin Amalie, welche wir einſt gekannt haben? Und doch iſt ſie es, doch iſt es die

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