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Robespierre ſaß auf einem grünledernen Fauteuil, vor ſich ein großes Schreibbureau, in der einen Hand ein engliſches Journal, in der andern einen Löffel, den er in einer Taſſe mit Camillenthee herumrührte, um den hin⸗ eingeworfenen Zucker zu ſchmelzen. Er hatte auf den er⸗ ſten Blick nichts, was ihn als einen beſonderen Charakter erkennen ließ, nur zwiſchen Stirn und Kinn war das Ge⸗ ſicht eingedrückt. Das Geſicht Robespierre's, damals fünf⸗ unddreißig Jahre alt, war weiß wie Papier, wie be⸗ gypſt und noch häßlicher gemacht durch die vielen Blatter⸗ narben. Weder Blut noch Galle ſchien in ſeinen Adern zu ſein. Seine Augen waren klein, todt, matt und ſahen niemals Jemanden gerade ins Angeſicht; ſte zwinkerten fortwährend und dieß machte ſie um ſo widerwärtiger, beſonders wenn die grünen Augengläſer ſie nicht ganz be⸗ deckten. Um ſeinen Mund ſpielte ſtets ein eigenthümli⸗ cher Zug, eine Art Lächeln, die ſich eingefurcht hatte und wie ſtereotypirt erſchien. Mirabeau hatte es einmal zur Charakteriſtrung Robespierre's gebraucht, indem er ſagte, er ſehe aus wie eine Katze, dir Eſſig getrunken. Seine Haarfriſur war zierlich, ſorgfältig und pretentiös. Seine Finger, ſeine Schultern, ſein Hals zuckten und krümmten ſich fortwährend und unwillkürlich, denn er litt an nervö⸗ ſen Convulſionen. Schon vom frühen Morgen an war er vollſtändig angekleidet und Niemand hatte ihn je im Ne⸗ gligs überraſcht. Heute trug er einen braunſeidenen, weiß⸗