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ſagte er damals, ſollte ihn überleben; es war für uns be⸗ ſtimmt— wir waren Mitwiſſer ſeiner geheimſten poeti⸗ ſchen Empfindungen. Ich habe dieß Portrait von Herrn von St. Aignan als ein Geſchenk erhalten und zugleich als ein Vermächtniß eines Dichters betrachtet— eines großen Dichters,“ ſagte ſie lebhafter.„Nur ich kann dieß ganz ſagen, denn ich habe alle ſeine Poeſien gehabt. Wenn die Welt alles das kennen würde, was ich von André Chénier's Muſe vernommen, was er mir zu leſen gegeben — er würde auch für die Welt ein großer Mann ſein und bleiben.“

„Und dieſe Gedichte?“

„Herr von Chänier hat ſie verbrannt.“

„Alle?“

„Theilweis. Einen andern Theil habe ich durch Ab⸗ ſchrift der Nachwelt aufbehalten.“

„Und dieſe Abſchriften?“

„Sie ſind in einer Schatulle in einem geheimen Wandſchrank meines Zimmers. Sollte ich ſterben, Doktor, ſo ſuchen Sie dieſelbe wieder zu erhalten und der Welt zu übergeben.“

„Sie Glückliche!“ ſagte Doktor Maury.„Die Ver⸗ traute eines Dichters!“

„Ich war es, ja“, verſetzte Frau von St. Aignan.

„Und welche andere Frau hätte es mit mehr Recht ſein können?“