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ihm gehen, nicht mit ihm ſprechen wuͤrde, außer im Augenblicke ſeines Todes. Der Au⸗ genblick war gekommen. Sie hatte ihren Schwur gehalten bis zum Ende. Die Tiſche und Schraͤnke, auf die ihr Blick fiel, waren noch dieſelben, welche ſie benutzt hatte; das Todte hatte ſich nicht veraͤndert, aber wie anders war das Lebende geworden! Der einſame Gram, die Gewiſſensbiſſe hatten nicht umſonſt fuͤnfzehn Jahre lang an ihrem Herzen genagt. Die Spu⸗ ren der Schoͤnheit waren von ihrem Geſichte gewichen, wie der heitere, bewegliche Sinn von ihrer Seele. Und er, den ſie ſo tief gekraͤnkt, der ſich dafuͤr ſo fuͤrchterlich geraͤcht, lag vor ihr, ringend mit dem Tode, ſie anſtarrend mit kaltem, glaͤſernem Blicke. Sie griff mit der Hand nach dem Herzen, wie um es zur Ruhe zu bringen, und ſchritt langſam naͤher zum Bette. Clemence ſah bittend ihren Vater an, wandte ſich aber kalt von der ihr Fremden ab.

— Ich komme auf Ihren Wunſch, ſagte die