Ein Pfuhl, ein Höllenpfuhl iſt auf dem Erdenrunde, Man nennet ihn Paris, ein Loch mit weitem Schlunde. Ein tiefer Abgrund iſt's, wo Stein auf Stein ſich häuft, In welchem ſchmuziggelb ein Waſſer dreifach läuft,

Ein rauchender Vultan, der immer tobt und grollet, Ein Ort, der jeglicher Verderbniß ſich erſchließt, In den ein jedes Volk den Koth der Sünde gießt

Und der von Zeit zu Zeit, wenn voll er bis zum Rande, Aufſchäumend überquillt.

Barbier.