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„Hier, mein Freund! Laſſen Sie den Stummel liegen.

Zögernd und in der halben Befürchtung, gefoppt zu werden, griff der Jüngling mit den nie gewaſchenen Fingern ſeiner Linken in die elegante Cigarrentaſche, während die Rechte mit dem erbeuteten Stummel in die Tiefen einer lebensmüden Leinwandhoſe verſank.

Endlich hielt er eine dicke Regalia von der feinſten

Arrbeit triumphirend vor den immer größer werdenden

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Augen.

„Das koſtet wenigſtens fünf Sous“, ſagte er, noch immer aufs höchſte erſtaunt.

„Zwanzig, mein Freund!“ ſagte der Mann von London mit freundlichem Lächeln.„Wenn es von mir abhängen würde, ſollten alle guten Bürger Cigarren zu zwanzig Sous rauchen, nicht blos die Lakaien und Soldaten Badinguet's. Wollen Sie noch eine?“

Der ſchmuzige Bengel, der vorhin eines Cigarren⸗ ſtummels wegen unter den Tiſch gekrochen war, trat mit einer ablehnenden Bewegung, die nicht aller Ele⸗ ganz entbehrte, zurück.

„Ich danke, Bürger! Ich bin kein Araber. Der Sohn der Faubourg St.⸗Antoine nimmt nur eine.“

Er nahm ein Streichholz vom Tiſch, brachte es am Schenkel zum Brennen und zündete ſich die Cigarre 43*