Vier und zwanzig Stunden.

Humoreske.

Heute und geſtern.

Iſt doch der neue Tag wie die Couliſſenmaſchine bei einem modernen Furore⸗Ballete. Nicht bloß die Scene, nein die Menſchen, die Gemuͤther, die Empfin⸗ dungen, die Stimmen, die Laute, das Athmen er⸗ haͤlt eine veraͤnderte Form. Der Menſch ſchaͤlt ſich heraus aus der Puppenhuͤlle des Geſtern, wie eine Schmetterlingsraupe, und wirft ſich in die Boa-con- strictor Haut des Heute, oder wird vom Schickſal hineingeſchleudert. Iſt die neue Kleidung glaͤnzender, weicher, ſuͤßer, ſchmiegſamer als die alte? Ach, er weiß es nicht. Oft druͤckt ſie ihm blutige Schwielen in's wunde Herz, und er kaͤmpft und ringt, um ſie zu dehnen, bis er ein weiches Plaͤtzchen errungen, um dort zu ruhen. Aber— ach! es wechſelt ſtets die Scene, bis das weiße, zarte Negligee⸗Gewand des Todes ihn umſchließt, und er auf die große Toilette von Jenſeits harret, um ſich mit ſtrahlenden Demant⸗ ketten ſeines Duldens und Handelns zu ſchmuͤcken. Schleſing. Herbſtnov. 1