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Im tiefen Moor die Schemen gehn, Zerrizt von manchem Dorne; Und jeder Irrwiſch, den ſie ſehn, Heißt ihnen Licht von vorne; Verſunken, bis zum Nabel faſt, In tiefem, ſchlammigten Moraſt Wuͤhlt rings ihr Ich— und

; △‿ ℳ Nicht— Ich.

Ihr Blik' ins uͤberſinnliche Licht ganz und gar verwoben, Vergißt den Pfad durch's Irdiſche, Und duͤnkt ſich ſchon erhoben Hoch uͤber Raum und Zeit und Schein; Doch ploͤzlich ſinkt der Boden ein, Sie waten nur in Suͤmpfen.

Doch

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