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Es gibt noch andre Mittel, ſtillere,

Wodurch ſich die Beherrſcherin von England

Vor meinem Anſpruch Ruhe ſchaffen kann.

Eh' ſich ein Henker für mich findet, wird

Noch eher ſich ein Mörder dingen laſſen.

— Das iſt's, wovor ich zittre, Sir! und nie

Setz' ich des Bechers Rand an meine Lippen,

Daß nicht ein Schauder mich ergreift, er könnte

Credenzt ſeyn von der Liebe meiner Schweſter. Mortimer.

Nicht offenbar, noch heimlich ſoll's dem Mord

Gelingen, Euer Leben anzutaſten.

Seyd ohne Furcht! bereitet iſt ſchon Alles.

Zwölf edle Jünglinge des Landes ſind

In meinem Bündniß, haben heute früh'

Das Sacrament darauf empfangen, Euch

Mit ſtarkem Arm aus dieſem Schloß zu führen.

Graf Aubeſpine, der Abgeſandte Frankreichs,

Weiß um den Bund: er bietet ſelbſt die Hände,

Und ſein Palaſt iſt's, wo wir uns verſammeln.

Maria.

Ihr macht mich zittern, Sir— doch nicht vor Freude,

Mir fliegt ein böſes Ahnen durch das Herz.

Was unternehmt Ihr? Wißt Ihr's? Schrecken Euch

Nicht Babingtons, nicht Tiſchburns blut'ge Häupter,

Auf Londons Brücke warnend aufgeſteckt?

Nicht das Verderben der Unzähligen,

Die ihren Tod in gleichem Wagſtück fanden

Und meine Ketten ſchwerer nur gemacht?

Unglücklicher, verführter Jüngling— flieht!

Flieht, wenn's noch Zeit iſt— wenn der Spaher Burleigh