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Maria. Er ſchickt ſie durch ein Wunder ſeiner Allmacht! Mortimer. Erlaubt, daß ich von mir beginne. Maria. Redet, Sir! Mortimer. Ich zählte zwanzig Jahre, Königin, In ſtrengen Pflichten war ich aufgewachſen, In finſterm Haß des Papſtthums aufgeſäͤugt, Als mich die unbezwingliche Begierde Hinaus trieb auf das feſte Land. Ich ließ Der Puritaner dumpfe Predigtſtuben, Die Heimat hinter mir, in ſchnellem Lauf Durchzog ich Frankreich, das geprieſene Italien mit heißem Wunſche ſuchend.

Es war die Zeit des großen Kirchenfeſts, Von Pilgerſchaaren wimmelten die Wege, Bekränzt war jedes Gottesbild, es war,

Als ob die Menſchheit auf der Wandrung wäre, Wallfahrend nach dem Himmelreich— Mich ſelbſt Ergriff der Strom der glaubenvollen Menge

Und riß mich in das Weichbild Roms—

Wie ward mir, Königin!

Als mir der Säulen Pracht und Siegesbogen Entgegenſtieg, des Koloſſeums Herrlichkeit

Den Staunenden umfing, ein hoher Bildnergeiſt In ſeine heitre Wunderwelt mich ſchloß!

Ich hatte nie der Künſte Macht gefühlt:

Es haßt die Kirche, die mich auferzog,

Der Sinne Reiz, kein Abbild duldet ſie,