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Deverour. Gefahr? Was, Teufel! denkſt du von mir, Herr? Des Herzogs Aug', nicht ſeinen Degen fürcht' ich. Buttler. Was kann ſein Aug' dir ſchaden? Deverour. Alle Teufel! Du kennſt mich, daß ich keine Memme bin. Doch, ſieh', es ſind noch nicht acht Tag', daß mir Der Herzog zwanzig Goldſtück' reichen laſſen Zu dieſem warmen Rock, den ich hier anhab'— und, wenn er mich nun mit der Pike ſieht Daſtehn, mir auf den Rock ſieht— ſieh'— ſo— ſo— Der Teufel hol' mich! ich bin keine Memme. Buttler. Der Herzog gab dir dieſen warmen Rock, Und du, ein armer Wicht, bedenkſt dich, ihm Dafür den Degen durch den Leib zu rennen. Und einen Rock, der noch viel wärmer haͤlt, Hing ihm der Kaiſer um, den Fürſtenmantel. Wie dankt er's ihm? Mit Aufruhr und Verrath. Deyerour. Das iſt auch wahr. Den Danker hol' der Teufel! Ich— bring' ihn um. Buttler. Und, willſt du dein Gewiſſen Beruhigen, darfſt du den Rock nur ausziehn, So kannſt du's friſch und wohlgemuth vollbringen. Macdonald. Ja, da iſt aber noch was zu bedenken—