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Mancher vertändelt mit Weibern ſein Leben, Höfelt und ſchmachtet und härmet ſich krank, Denn auch den roſtgſten Lippen entſchwehen Oft genug Grillen und Launen und Zank.

GSluck, gluck, gluck, gluck!

Sagt nur die Schöne, Welcher ich fröhne, Und ſie begehret nicht Kleider, nicht Schmuck.

Wann ſich das Schickſal, mit Wettern gexüſtet,

Wider mich frohen Geſellen erboßt, Und mir den Garten der Freude verwüſtet, Dann iſt das Fläͤſchlein mein kräftigſter Troſt.

Gluck, gluck, gluck, gluck!

Flüſtert die Treue,

und wie ein Leue Trotz' ich dem Schickſal, und ſage nicht Muck.

Ich und mein Liebchen wir ſcheiden uns nimmer, Bis mir der Luſtbach des Lebens verrinnt, Und in des Schreiners verhaßtem Gezimmer Schreckbar ein ewiges Durſten Buginne