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Wie eingewachſen in den Tiſch, Wich er und wankte nicht. Den Feldherrn fiel ein Grauen an, und bleichte ſein Geſicht.

Nach feinern Brötlein griff er ſchnell, Doch welches ſeine Hand Nur mit der Finger Saum beſtrich, Das hob ſich und verſchwand.

Er langte nach dem Weinpokal, Trank ſtutzig, und rief jach: „Verdammt! wer ſchöpft, ſtatt Ungarweins, Mir Wellen aus dem Bach?“ Und alles, alles, was er noch Dem Munde weiter bot, Das ſchmeckte wie des Baches Fluth, Und wie Soldatenbrot.

Gezwungen, und ganz wider ſeine Ge⸗ wohnheit, ging er an dieſem Tage unbe⸗