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Dann ſagte ſie, ihren Blick auf mich heftend: „Forse il morir non e tanto amaro!“ und mit den Worten ging ſie hinaus.—

Die Tochter trat nun an das Inſtrument, und ſang leiſe zu einem trauernden Spiel; ich verſtand nichts als zuweilen ein lauteres„Oimé!“ das gewiß aus ihrer Seele hervorbrach. Die Thraͤnen rollten milde über ihre Wangen. Es war die Muſik aus einem gebrochenen Herzen. Es war nicht italie⸗ niſche, es war deutſche Muſik, menſchliche Muſik.

Endlich ruhten die ſchönen Finger der jungen ſchönen Frau auf den Taſten, die Lippen bewegten ſich noch fort, und ſchloſſen ſich mit einem ätheri⸗ ſchen Lächeln. Die Augen waren bedeckt, und nach einer Minute ſagte ſie mir:„O der gute Himmel gebe jedem Unglücklichen Muſik! Wie mögen dieſe todten Töne ſo himmliſch tröſten! Ach, ein Gebeth iſt nur Hoffnung, Wiuſs iſt Gewäͤhrung des Gebeths!“

Sie ſagte dieſe ſchönen Gebanken mit einer ſo ſüßen Stimme der innern Seligkeit, als ob ihr Herz gar keinen Schmerz mehr fühlte.

Ich nahm ihre Hand und drückte ſie an mein Herz, als waͤre ich tauſend Jahre mit ihr bekannt geweſen.

„Und wollte es meine Mutter mir dennoch glauben, daß ich dennoch, ach wie ſehr! gluͤcklich

bin!“ ſagte ſie, das Auge auf ihr Kind, die

Quelle ihres Glucks, richtend. 8 4 E*½