Er kam zuletzt gar nicht mehr weg von Birk⸗ felde. Er trug ſich mit der kleinen Eberhar⸗ dine umher, als ware er das Kind und das Kind die Puppe, mit der er ſpielte. Hundert Mahl ſag⸗ te er dem Oberförſter:»Liebſter Vetter, ich habe, bey Gott! bisher der Zukunft wie ein Mann ent⸗ gegen geſehen, freylich wie ein Mann, der keine große Schuld dem Schickſal zu bezahlen hat, als das Leben. Jetzt aber— ich wollte, ich waͤre todt. Denn wenn ich bedenke, daß menſchliche Zufälle, daß der Tod eines Kindes, ach! das bedarfs nicht einmahl! daß das Alter von dieſer ſchönen Blume eines glücklichen, himmliſchen Lebens, wie Euge⸗ nius und Sophiens, ein Blatt nach dem an⸗ dern ablöst, ablöſen muß; daß, Herr, das Leben ihre Liebe und ihr Glück überleben wird, muß: ſo könnt ich wünſchen, der Tod waͤre ſo barmher⸗ zig, dazwiſchen zu treten, und die Doppelblume, die an einem Stamme bluüht, in der vollen Schön⸗ heit abzupflücken, und ſie in eines Engels Hand zu geben, der ſie vor den Thron Gottes träͤgt. Hab ich Unrecht? Vetter, hab ich Unrecht?«

Der Vetter ſchüttelte lächelnd den Kopf. Aber der alte Murrkopf, den eine fremde Liebe im Al⸗ ter noch ſo weich gemacht hatte, war ein Prophet.

Zehn Jahre hatte ihr Glück, ein ſtilles, himmliſches, überirdiſches Gluͤck gedauert; Eber⸗ hardine war ſechs Jahre alt: da traf ein Blitz