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Liebe iſt, als das glaͤnzende, rauſchende Leben in der großen Welt. Er begrüßte jeden Wald mit einem Freudengeſchrey; er ſang mit jedem rau⸗ ſchenden Bach, er dachte mit ſtiller Freude bey jeder ſchlagenden Nachtigall an S ophien. Und ſo hatt der ſchöne Tag, der ſchöne Frühling mit ſeinen tauſend Leben, mit ſeinen Geſängen, und Liebesgezänk und Geſumſe, ſeine der Zukunft vor⸗ eilende Phantaſie, ſein Herz und ſeine ganze See⸗ le ſo mit Liebe gefüllt, daß er das ganze Weltall mit Liebe umfaßte, daß er zarten Würmchen, ſo ſehr er eilte, aus dem Wege ging. Aber mitten in dieſem Gefühle der Liebe mied er dennoch jeden Menſchen. Er legte ſich am Abend auf einen Heuſchober, zum Schlafen nicht, ſondern nur allein zu ſeyn. Eine verhüllte Welt voll Geiſter, voll propheti⸗ ſcher Stimmen, eine ſüße Wehmuth, die zu einer ſeligen Trunkenheit wurde, legte ſich magiſch um ſeine Seele. Menſchenſtimmen haͤtten ihn aus die⸗ ſer Welt geweckt. Er lag, das Geſicht gen Him⸗ mel gewendet, und über ſein Auge gingen die Ster⸗ ne, der Mond, die Unendlichkeit hin, und Gott! o jetzt hätte er für eine Menſchenbruſt, auf die er das trunkene Haupt in Liebe haͤtte legen köͤnnen, alles gegeben! Er ſtammelte die Nahmen, Vater Mutter! Sophiel ſelbſt den Nahmen Alexan⸗ der! nannte er mit Liebe. Er pries ſeine Schwe⸗ ſter Roſamunde glücklich, daß ſie dem ſchwe⸗